妹妹一反常态的转过头，用一种无比绝望又认真的表情哽咽着说道：“是真的，姐姐，在你许愿的时候，妈妈告诉我的。”

我瞬间白了脸。

妈妈，这个陌生而熟悉的称呼。

我的妈妈，独自一人抚养我和妹妹长大。

而岁月无情，从不会因为谁的苦痛而驻足。

她死在了七年前的一个雨夜。

2

那时候的我只有十岁，拿着期末得到满分的成绩单喜滋滋地跑回家。

没想到刚出校门就下起大雨。

当时雨势倾盆，我谨记着妈妈说的，如果下大雨没有带雨伞就等在校门口，她会来接我。

于是我婉拒了班主任送我回家的主意，在保安亭从下午等到晚上。

校门被冲刷得一尘不染，星星挂上树梢，妈妈还是没有来。

大雨也没有停下。

不知道是不是下雨的缘故，我的心越来越慌，于是我举起书包顶在头上冒雨跑回家。

本身走路需要半小时的距离，我跌跌撞撞跑了快一个小时。

跑到路口时，我就看到有一闪一闪的灯光，一红一蓝，急促的转着圈。

再往进跑，是零零散散围着的人群，不知道里面有什么，只是看到平常总是对我笑的邻居大婶流着泪，见到我后惊叫一声。

随后我就被推上了救护车，还没缓过神，我就看到面前的担架上一张惨白的脸。

……妈妈？

我轻声叫她，险些认不出她。

她的脸上布满了血痕，一道道，触目惊心。

这时我才看到，她的身上有好几个血色的窟窿，汩汩的，往出冒着血，我试着捂住她的胸口，可是止不住。

鲜红的血染红了白色的担架，也染红了我的校服。

“奚望，记得，十八岁生日那天，别吹蜡烛……”

她猛的攥紧我的手，留下断断续续的一句话后，离开了人世。

留下了我和八岁的妹妹。

3

“妈妈说，不能吹蜡烛，蜡烛一吹，你会死的。”

奚琦眼眶有些泛红，她有些无助的看向我。

吹蜡烛，是小时候妈妈逗我们玩的一句话。

我和奚琦每次过生日都会在前一天的晚上，妈妈告诉我们，不管时间到不到零点，只有吹过蜡烛才算过完一岁，我们宝贝又长大咯。

所以奚琦说出那句话后，我不自觉信了她一半。

“奚琦，妈妈还说了什么？”

我的声音有些颤抖，如果她说的是真的，妈妈是不是在看着我们？

奚琦啪的打开灯，警惕的站起来检查了一圈门窗后，拉下窗帘，锁起门闩。

做完这一切后，抽出蜡烛放在我面前，状似自然的拿起塑料刀叉，切下来一块蛋糕放在我面前的纸碟里。

“妈妈说，吃下蛋糕，蜡烛折成七段分别埋在七个十字路口的东南角落，在上面画图案，骗过阴差。”

“图案？”

奚琦鼻尖红彤彤的，递给我塑料刀叉的指尖轻颤，像是努力克制着什么。